Meus olhos cantaram açucenas

e orquídeas de luto

foram surgindo no tempo enevoado

a morte é a estação. Amargo fruto.

Sombrearam-se círios, loucas naves

perseguem a rota desenhada

despegadas do céu as densas aves

em procura contínua, aberta ao nada.

Apenas negros, negros os teus olhos

me vão falando do fluir do tempo.

E tu ó astro meu, entre os escolhos

és um pedaço de luz sem movimento.

Marilia Gonçalves